Andrea Marra

mar II

2012-01-21T18:41:00.003-03:00

The Joy of Books

2012-01-10T20:44:00.001-03:00

Ali Farka Touré & Toumani Diabaté

2011-12-13T18:03:00.001-03:00

Poking Smot

2011-11-25T13:16:00.003-03:00

Poking Smot

Music worth sharing

We are not bound by an specific genre

Expect anything from Chopin to Bowie to Vampire Weekend

Great dream of heaven

2011-11-23T10:35:00.003-03:00

Flores de agua

2011-11-01T16:25:00.005-03:00

"Las olas del Mar del Japón golpeando contra las rocas,

haciendo brotar enormes flores de agua en el aire..."

Del libro "Karada", de Michitaro Tada.

PINA

2011-10-10T21:44:00.001-03:00

Ex Presidio de Ushuaia, Pabellón histórico

2011-10-05T19:07:00.004-03:00

"El sabor de la cereza" en al Bienal de Fotografía de Córdoba

2011-10-04T23:06:00.006-03:00

Mi libro "El sabor de la cereza" fue invitado a formar parte de la

edición itinerante de la Feria de Libros de Fotos de Autor,

en la Bienal de Fotografía de Córdoba

http://www.bienaldefotografiacordoba.com/

Open publication - Free publishing - More books

La Maison en Petits Cubes

2011-09-05T21:40:00.001-03:00

Sotatsu

2011-08-05T17:17:00.002-03:00

Ilustración del Ise Monogatari

Woman writing on water, por Tawaraya Sotatsu (año 1600)

"To love

unloved

is more futile

than to write

on a flowing stream".

Dark Clouds, Ian Teh

2011-07-22T16:15:00.006-03:00

Las fotografías son de Ian Teh.

http://www.ianteh.com/

Voy a estar en la 10° Feria de Libros de Fotos de Autor.

2011-07-06T17:58:00.007-03:00

A partir del 5 de Agosto en Espacio Ecléctico

http://www.fotolibrosdeautor.com

Oistrakh plays Bruch

2011-06-24T13:56:00.002-03:00

Concierto para Violín N°1, en sol menor, Op. 26

Primer movimiento:

Segundo movimiento:

http://www.youtube.com/watch?v=P2D0B5ncPqI&feature=related

Tercer movimiento:

http://www.youtube.com/watch?v=I4J2dbpUaXU&feature=related

Yosano Akiko

2011-06-17T10:43:00.003-03:00

Even at nineteen,
I had come to realize
that violets fade,
spring waters soon run dry,
this life too is transient

Swifter than hail
Lighter than a feather,
A vague sorrow
Crossed my mind.

You have yet to touch
This soft flesh,
This throbbing blood --
Are you not lonely,
Expounder of the Way?

Spring is short
what is there that has eternal life
I said and
made his hands seek out
my powerful breasts

Hair unbound, in this
Hothouse of lovemaking.
Perfumed with lilies,
I dread the oncoming of
The pale rose of the end of night.

My black hair tangled
As my own tangled thoughts,
I lie here alone,
Dreaming of one who has gone,
Who stroked my hair till it shone.

A thousand lines
Of black black hair
All tangles, tangles --
And tangles too
My thoughts of love!

I say his poem,
propped against this frozen wall,
in the late evening,
as bitter autumn rain
continues to fall.

Come at last to this point
I look back on my passion
And realize that I
Have been like a blind man
Who is unafraid of the dark.

It was only
the thin thread of a cloud,
almost transparent,
leading me along the way
like an ancient sacred song.

Yosano Akiko
(1878-1942)

Tom Waits - I'm Still Here

2011-05-11T18:48:00.001-03:00

The Masochism Tango

2011-05-04T10:36:00.002-03:00

I ache for the touch of your lips, dear,
But much more for the touch of your whips, dear.
You can raise welts
Like nobody else,
As we dance to the masochism tango.

Say our love be a flame, not an ember,
Say it's me that you want to dismember.
Blacken my eye,
Set fire to my tie,
As we dance to the masochism tango.

At your command
Before you here I stand,
My heart is in my hand. ecch!
It's here that I must be.
My heart entreats,
Just hear those savage beats,
And go put on your cleats
And come and trample me.
Your heart is hard as stone or mahogany,
That's why I'm in such exquisite agony.

My soul is on fire,
It's aflame with desire,
Which is why I perspire
When we tango.

You caught my nose
In your left castanet, love,
I can feel the pain yet, love,
Ev'ry time I hear drums.
And I envy the rose
That you held in your teeth, love,
With the thorns underneath, love,
Sticking into your gums.

Your eyes cast a spell that bewitches.
The last time I needed twenty stitches
To sew up the gash
That you made with your lash,
As we danced to the masochism tango.

Bash in my brain,
And make me scream with pain,
Then kick me once again,
And say we'll never part.
I know too well
I'm underneath your spell,
So, darling, if you smell
Something burning, it's my heart.
Excuse me!

Take your cigarette from it's holder,
And burn your initials in my shoulder.
Fracture my spine,
And swear that you're mine,
As we dance to the masochism tango.

Nina Simone - You'll Never Walk Alone

2011-04-03T16:43:00.001-03:00

Nan Goldin

2011-03-22T23:57:00.005-03:00

Grieg Lyric Pieces Book I, Op.12 - 1. Arietta

2011-03-07T10:21:00.001-03:00

Brahms - Piano concerto n°2. Mov 2

2011-02-24T13:07:00.001-03:00

Buster Keaton

2011-01-28T09:37:00.004-03:00

escamas

2011-01-25T15:11:00.005-03:00

hoy se me llenó el cuerpo de pasado
corro para sacudírmelo de encima
pegado a mi piel
como escamas
translúcidas
plateadas

calientes al sol
corro para que el viento las despegue
una por una
corro
para que salgan volando
una por una
y me dejen en paz

botánica 2

2011-01-22T17:23:00.005-03:00

El ilusionista de Sylvain Chomet

2010-12-30T10:47:00.001-03:00

Across The Universe

2010-12-17T10:25:00.003-03:00

Fiona Apple's cover of the song originally by the Beatles.

The video was directed by Thomas Paul Anderson

otra muestra

2010-12-10T08:23:00.002-03:00

Uruguay 1223 "4" - Buenos Aires
(11) 4813-0613

muestra!

2010-12-06T21:32:00.003-03:00

climas

2010-11-28T10:43:00.003-03:00

Carver

2010-11-17T19:25:00.001-03:00

sobre la creatividad

2010-11-14T12:43:00.003-03:00

Pink Martini

2010-11-14T10:34:00.001-03:00

De la Vega-Noe-Maccio-Diera

2010-11-11T19:49:00.003-03:00

Nueva Figuración

1961-65

hasta el 16 de enero en el MNBA

Intimidades de un tímido. Jorge de la Vega

El sabor de la cereza

2010-11-04T10:57:00.008-03:00

Me siento en la fila siete, como siempre. Se apagan las luces de la sala del cine Lorca y comienza la película. Había leído que se trataba de un hombre que quería suicidarse y buscaba un enterrador para después. A los pocos minutos de empezada la película, se sienta unas filas más adelante mi viejo. Tardo en reconocerlo. Parece más bajo, como si se hubiera encogido. Lleva puesta su boina escocesa.

Me levanto y me alejo unas filas más atrás, tratando de no hacer ruido. Ni lo saludo ni me voy de la sala. Simplemente lo miro. Le miro la nuca. Hace mucho tiempo que dejé de hablar con él. Me llama y le digo que no tengo tiempo. No reconozco mi voz cuando le contesto. Es un sonido metálico, duro, filoso. Furioso. Me lo cruzo de casualidad caminando por la avenida Corrientes y me invento una cita. No, no tengo tiempo para tomar un café con vos. Y al alejarme mis pasos pesan.

Lo miro, miro la pantalla. Una y otra vez y no lo puedo creer. Estoy hipnotizada. Paralizada por la situación. Intuyo que se metió al cine como hace siempre, sin saber qué va a ver, sólo para matar la tarde y hacer que la noche llegue rápido con sus amigos esperándolo en el bar. Una noche más, un día menos.

Creo que el título lo engañó, lo sedujo con algún recuerdo de cuando exportaba cerezas a no sé qué país. ¿Canadá? Era mayorista de frutas, tenía un puesto en el Mercado de Abasto, laburo que había heredado de su padre. Y siempre traía frutas a casa. Cajones repletos de duraznos, ciruelas, frutillas, naranjas, damascos, guindas. La cocina llena del perfume de las frutas coloridas como flores. Sandías y melones. Uvas. Y cerezas en verano, cuando había mucho sol en el jardín y mamá hacía asados y nos comíamos las cerezas de postre. Cerezas de cáscara lustrosa, brillante. Duritas. De color oscuro, sangre oscura, la pulpa con filamentos, carnosa. Un poco dulce, un poco agria. Y el carozo como un hueso, que escupíamos con mi hermana a ver quién lo tiraba más lejos, metidas en la pileta pelopincho.

El suicida encuentra un enterrador que intenta convencerlo de que la vida vale la pena. Pero no le hace caso. ¿Cómo hace mi viejo para no irse? ¿Se habrá quedado dormido? Arrancan los créditos finales, y antes de que prendan las luces me escapo. El corazón se me sale por la boca. ¿Me habrá visto? No me importa. Casi corro. Desesperada. Llorando y sin saber que al otro día, a eso de las siete de la mañana, me va a llamar Tony para decirme que mi papá se murió.

Quebrada de Los Sosa, Tucumán

2010-10-24T17:59:00.003-03:00

Ali Farka Toure & Toumani Diabate 'Kala Djula'

2010-10-17T22:04:00.001-03:00

mi rollito viaja a Tucumán

2010-10-05T17:31:00.011-03:00

"verano", como parte de la Feria de Libros de Fotos de Autor, invitada a la 4° Bienal Argentina de Foto Documental.

Brassaï

2010-09-27T16:24:00.004-03:00

Gyula Hálasz

Cuatro últimas canciones, Richard Strauss

2010-09-24T18:31:00.002-03:00

Kiri Te Kanawa, Sir Georg Solti

Julian Germain´s photos of Charles Snelling

2010-09-13T10:18:00.008-03:00

A series of photographs made over 8 years of the quiet, contemplative existence of Charles Snelling, an elderly man living alone in a small house in Portsmouth, shown alongside pages from Snelling’s own photo albums.
‘I met Charles Albert Lucien Snelling on a Saturday in April, 1992. He lived in a typical two up two down terraced house amongst many other two up two down terraced houses… It was yellow and orange. In that respect it was totally different from every other house on the street….

Charlie was a simple, gentle, man. He loved flowers and the names of flowers. He loved colour and surrounded himself with colour. He loved his wife. Without ever trying or intending to, he showed me that the most important things in life cost nothing at all. He was my antidote to modern living.’ Julian Germain, from the book ‘For every minute you are angry you lose sixty seconds of happiness’, SteidlMack, 2005

http://www.juliangermain.com/projects/foreveryminute.php

Grises

2010-09-01T20:30:00.005-03:00

Decido no ir. Mi hermana no me obliga, me dice que lo lleva a la Costanera, al lado del restaurante en el que pasamos varios años nuevos, después de que mi vieja se divorciara de él. Es un lugar al que a todos nos gustaría volver. Por eso lo elige. Me la imagino cerca de la baranda, quieta, mirando el río marrón plata. Abre la caja de madera y lo echa al agua. Pero algo de él se vuela con el viento hasta las hojas de un árbol, se estrella contra la pared del restaurante, cae sobre el lomo de un perro dormido al sol. Un poco se adhiere a la punta de los dedos de la mano derecha de mi hermana. Lo demás cae al río. Se va alejando en remolinos de hilitos grises, confundiéndose por segundos con el color de las nubes reflejadas en el agua. Si fuera nube vibraría con el viento y se desharía en gotas que caerían sobre este mismo río. Las olas se lo van tragando. Y se hunde. Me lo imagino nadando junto a los peces, pero en el río no hay más peces. Sólo agua turbia, casi barro. Agua fría y profundamente muerta.

voy a estar en la 9° Feria de Libros de Fotos de Autor

2010-07-15T10:53:00.016-03:00

voy a estar con "verano"
en Espacio Ecléctico
del 6 al 22 de agosto
martes, miércoles y jueves de 14 a 19
viernes, sábados y domingos de 14 a 20

Humberto Primo 730

"Solo por un rato por unas horas era verano y me reía

cuando me decías hermosa y me mirabas con esos ojos.

Hoy no hay más luz en mi espalda ni la flor de mi sexo

se abre blanda más blanda que el agua por tus besos

bajando por mi espalda, despacio

por el arco de mi cintura..."
(sigue)

A quote

2010-07-06T16:17:00.001-03:00

from Kurt Vonnegut´s Slapstick:
"Please — a little less love, and a little more common decency."

Take It With Me

2010-06-30T18:38:00.001-03:00

Mary & Max

2010-05-24T10:53:00.002-03:00

Shaking Tokyo

2010-05-10T14:51:00.007-03:00

de Joon-ho Bong. Es una de las tres historias de la película Tokyo!

http://www.youtube.com/watch?v=3AQgY-7jHTA
enlace 1/4

http://www.youtube.com/watch?v=R-tJhEL89sc
enlace 2/4

http://www.youtube.com/watch?v=kZdxzbd6Pgo
enlace 3/4

http://www.youtube.com/watch?v=mQc67vaw_c0

enlace 4/4

take it all

2010-05-04T15:04:00.000-03:00

Kurosawa

2010-04-27T17:01:00.005-03:00

(Vivir)

La estergüiliam

2010-04-23T09:12:00.007-03:00

Las palmas de sus manos brillan al sol. Las pone sobre su cabeza, de cara al cielo, por un par de segundos en los que parece rezar. No como se reza en la iglesia, sino como se rezaba antes. Antes del tiempo. A un dios arcaico por la lluvia, por misericordia.
Veloz, dobla sus rodillas y se zambulle. Sin salpicar. El cuerpo se mete perfecto. Como una aguja se clava en el agua. Segundos y metros después, reaparece con la gorra de goma celeste y flores naranjas. Unas flores toscas, de plástico duro, los pétalos naranjita, y adentro unos palitos amarillos, torcidos por el uso. Sonríe al tomar aire y sus dientes blancos relumbran contra su piel aceitunada, hecha sombra por el sol de cientos de veranos. Nos recuerda a Esther Willams. Aunque se parece más a una vieja sirena loca.
Como todos los medio días nada treinta largos de crawl y veinte de pecho. Con cierta gracia, cierta elegancia anticuada. Nosotros observamos hipnotizados el ir y venir, el girar de un lado al otro de esa gorra de goma. Sus brazos color bronce, firmes pero sin músculos, diestros, cortan el agua con seguridad. No se cansa. No se agita. Sólo sonríe mientras nada sus largos.
Cuando termina su ritual, sale de la pileta por el borde, jamás por la escalerita. Y se sienta sobre las lozas del borde a secarse al sol. Se acomoda, recatada, su malla. Se la baja bien, ocultando el pliegue natural que uniría su pierna a su ingle. Así, quieta bajo el sol, con la gorra aún puesta, parece una muñeca que una niña hubiera olvidado tirada por ahí. Del cuello para abajo, parece tener la edad indescifrable de una deportista. En su cara se adivinan unos cincuenta años. Una vieja.
Intercambia de vez en cuando unas palabras con el bañero. Y rara vez unas sonrisas tímidas con las señoras del club. Echa la toalla sobre el piso caliente y se recuesta despacio. Recién entonces se quita la gorra, acomodándose el cabello canoso, que le cae sin forma ni gracia hasta la cintura.
Cada vez que se mueve y por las dudas, se baja bien la malla, casi clavándola a la piel, asegurándose de que no se vea lo que no se tiene que ver. Ninguno de nosotros quiere imaginar lo que hay debajo. Pero lo sabemos. Carne. Sólo que en este caso, el tipo de carne que no provoca nada. Como la lavandina. Como el olor de una iglesia en Pascua. Una monja en malla, eso es lo que parece. Jamás vimos una, pero estamos seguros que se vería igual.
Como nadie sabe nada de ella, todos mentimos algo distinto. Pero ni siquiera podemos recordar su nombre. Por eso le decimos la estergüiliam.

Biblioteca Vasconcelos

2010-04-18T20:25:00.007-03:00

Alberga más de medio millón de libros.

DF, México

El peligro de una sola historia

2010-04-14T15:26:00.005-03:00

Story matters. Many stories matters.

http://www.ted.com/talks/lang/spa/chimamanda_adichie_the_danger_of_a_single_story.html

Cabildo y Virrey del Pino, ayer a las 18:30

2010-04-14T14:40:00.004-03:00

Se incendia un micro de larga distancia. Los bomberos con dos camiones hidrantes no logran apagarlo. La policía, astuta, sólo corta un carril de la avenida. Por la otra mano sigue pasando el tráfico. Tampoco atinan ni la policía ni los bomberos a evacuar. Paraditos junto al micro están los curiosos, los morbosos, los dueños aterrados de los negocios y los que sacan fotos con sus celulares como yo, que precavida lo hago desde la vereda de enfrente.

Lázaro Blanco

2010-03-31T21:56:00.002-03:00

Me encantó.
http://centrodelaimagen.conaculta.gob.mx/exposiciones/2010/lazaro_blanco.html

Pulp

2010-03-22T10:43:00.008-03:00

mar

2010-02-23T15:13:00.005-03:00

all the lonely people

2010-02-12T09:20:00.001-03:00

Trenzas

2010-01-20T10:47:00.001-03:00

Keith Jarrett

2010-01-17T21:47:00.002-03:00

botánica

2010-01-16T11:27:00.005-03:00

Trigal

2010-01-09T20:03:00.002-03:00

Gerberas

2010-01-09T19:45:00.005-03:00

Autorretrato

2009-11-29T17:00:00.001-03:00

"Ne me quitte pas" en versión cómica :)

2009-11-20T10:23:00.002-03:00

Una valija y dos cajas

2009-11-19T22:47:00.010-03:00

Entro al cuarto. Tony, el primo y compinche de mi viejo, encontró una valija de cuero vieja, de esas que se cierran con una correa y hebilla grande, y un par de cajas de cartón. Están en el centro de la habitación. Me dice que tienen que servir. No hay otra cosa en la casa de mi abuela. Él se excusa, tiene que consolarla. Su hijo murió y no termina de entender que la vida se puso al revés. Primero se tenía que ir ella, si hace un mes estaba al borde de la muerte, todos despidiéndonos.
La cama que usaba mi viejo está vacía y tendida, como esperando otro ocupante. Le doy la espalda. Abro el armario y me golpea el olor. El perfume. La ropa colgada. No puedo tocarla. Cuando reacciono, decido empezar por los cajones. Cajones forrados con hule floreado, agarrado a los bordes con chinches. Encuentro billetes de lotería. Lapiceras. Navajas. Sevillanas con incrustaciones de nácar. Juego con una. Aprieto el botón y salta la cuchilla. Le gustaban esas cosas, como a un chico. Hay naipes. Monedas. Fragmentos de cosas que no llego a descifrar. Un sujetador de corbata. La afeitadora gillette. Pañuelos. Llaves, muchas llaves. Blisters con pastillas de colores. Una entrada de cine. Una petaca. Ballenitas. Gemelos. Una cadena de oro gruesa. El anillo que usaba en el meñique derecho. Que parecía de capo mafia por la piedra negra tipo sello. Tres pares de anteojos. Uno está roto, tiene pegado con cinta la patita. Medias. Calzones. Forros.
Por la ventana enrejada se ven los techos grises de tinglado. Y cables enmarañados. Años atrás, cuando veníamos a jugar a la casa de mi abuela, no estaban. Usábamos este cuarto para inventar historias de piratas con nuestros primos. Nos disfrazábamos y gritábamos: ¡al abordaje!
Meto el contenido de los cajones en una de las cajas. Meto lo que hay, y lo que no hay me golpea. No hay fotos nuestras. Ni de nosotras ni de nadie. Abro la valija y como si lo hiciera otro, descuelgo y tiro, descuelgo y tiro adentro la ropa. La acomodo como puedo, casi sin mirar. Pero igual, ahí están: los pantalones de corderoy azules, de gabardina marrón, los negros. Cinco jeans. Las camperas de cuero. La negra. La blanca con agujeritos en la axila. Sweaters escote en “v”. Sus chombas rayadas, lisas, de amarillo patito, celeste. Sus pocas camisas. La guayabera blanca. Cuento veintiocho corbatas. La bata de seda con arabescos. El saco de pana azul que compró en cuotas forzadas en la calle Lavalle. Iba un día y pagaba $ 50 pesos prometiendo volver al otro día. Siempre le pedía un cambio: que los botones metalizados, que el escudo. Que las hombreras. El vendedor aceptaba a regañadientes. Y él me bromeaba: a lo que llegué, mamma mía.
A través de la puerta cerrada, Tony me pregunta si estoy bien.
Hace poco me enteré que murió. Se había vuelto a vivir a Mendoza, a lo de su madre. Tuvo un paro cardíaco, igual que mi viejo. Siempre me asombró que ese primo de él en su juventud hubiera querido ser cura. No tenía pinta de cura, pero si lo pienso un poco, no tenía pinta de nada. Tal vez de un perro faldero, gordo.
Ahora me tocan los zapatos. Los voy metiendo en la otra caja. Montones de zapatos. La mayoría mocasines, de todos los colores. Con y sin borlas. Con hebilla. Con cintitas elegantes alrededor. Hay un par de sombreros en el estante superior del armario. Uno tipo panamá. Y su clásica boina escocesa. La que llevó al hospital la noche que mi abuela parecía que se moría y él no.
Atrás, bien escondido, junto a una caja naranja, hay un revólver en su funda. Lo saco con cuidado, él siempre lo dejaba cargado. Abro la caja. Está el recorte del diario en el que aparece sujetando su yegua en el Hipódromo de Palermo, en la época en que manejaba su BMW. Y más abajo, las carpetas con papeles de su último proyecto. Su última oportunidad. El fraccionamiento por loteos de la finca familiar en Las Heras, Mendoza, que hubiera sido un dineral. Una mañana me llama mi abuela desesperada porque no puede despertar a papá. Llego, le tiro un poco de agua a la cara. Abre los ojos, aturdido, como a través de una nube de alcohol y neón y estira sus manos. Une sus dedos, en broma, como para pellizcarme, juguetón. No me ve a mí, ve a las minas de la noche anterior. Le grito: ¡soy tu hija, despertate! Sin efecto. Le vacío el vaso en la cabeza. Eso lo despabila del todo. Cuando cae que está en su cama, instintivamente manotea la riñonera que tiene apretada entre la panza desnuda y sus calzones. Está vacía. Se lleva la mano a la cabeza, uy dio, me afanaron. Las coperas de la whiskería Salomé lo dejaron limpito.

El armario quedó vacío. Miro otra vez la cama. Todavía está el vidrio roto de la mesa de luz y la paloma de cerámica de Talavera que trajeron mis viejos como sourvenir de México, cuando las cosas iban bien. Quince años atrás. La paloma también está rota, le falta un pedazo de la cola. Hay algo húmedo en la madera. No, viscoso. Después de la ducha no se le quita ni la resaca ni el dolor en el pecho, se sienta en la cama a respirar mal. Tony quiere llamar al médico. Pero mi viejo no. Insiste en que no. Miente que ya se le va a pasar. A los pocos minutos, cuando no puede más, el cuerpo se arquea y cae de cara contra la mesa de luz, rompiendo todo. Cuando llegamos, está tapado con una sábana blanca en la cama. Sé que es él por su panza. Llegan los de la ambulancia y nos piden que salgamos del cuarto. Mi hermana y yo obedecemos. Nos piden una silla. Al rato salen con mi viejo sentado, amarrado y tapado con la sábana. El ascensor es minúsculo, lo tienen que bajar sentado. Nos reímos, espantadas. Mi abuela está dopada, por suerte, durmiendo en su cama.
Miro el cuarto. ¿Su vida entró en una valija y dos cajas?

Muy buena animación

2009-11-17T18:57:00.002-03:00

Unas bellas canciones del gran José Alfredo Jiménez

2009-11-15T10:42:00.004-03:00

en México

2009-11-08T19:55:00.004-03:00

Miles de hojas amarillas y delgadas caen girando como hélices. Vuelan desde las ramas oscuras de los árboles. Sostenidas y empujadas por el viento. Caen locamente, como una lluvia amarrilla.
Las observo sentada en un banco de la plaza de Coyoacán. Feliz por el recuerdo de que éste es un momento que ya viví, y que sigo viviendo ahora.
Ayer, hoy, mañana. Es lo mismo.
Bailan recortándose contra el cielo del atardecer. Un cielo de gigantes. Con nubes gigantes, enormes, desproporcionadas. Hermosas. Bailan girando hasta un suelo de antiguas piedras grises.

***

Hoy sólo los gorriones se posan sobre las piedras de la Pirámide.
Junto a ella, la catedral se hunde.

***

Noche buena

2009-10-30T19:05:00.013-03:00

Es la ruta hacia Pehuajó, un 31 de diciembre. El Torino corre rápido y ciego en la niebla, haciendo eses. Mamá baja las ventanillas para que el viento le vuele el alcohol a mi papá, que cabecea al volante. El auto se llena de unos cascarudos fríos y chiquitos, de color beige. Yo empiezo a gritar de asco. Tengo uno caminando por la pierna. Puedo sentir las patitas una por una, como cosquillas asquerosas. Mi hermana sigue durmiendo. Mamá me manda callar y me tapa con el diario, por el frío. Es verano pero hace frío. No paro de chillar, se llenó de bichos, me quiero bajar. Papá putea, quiere llegar para el brindis de la media noche al menos. Y ella, vas a brindar con soda vos. Él que chista, no hables más querés. Mamá lo obliga a parar. Nos saca del auto a los tirones. A la ruta, de noche.

Lo miro arrodillado sacando uno por uno los cascarudos. Los mocasines blancos llenos de tierra. La panza le cuelga por debajo de la chomba rayada. Mamá lucha con el encendedor. Mi hermana que se duerme parada. Ella la sacude. Despertate querés, que te vas a caer al piso y ensuciar todo el vestido.
Lejos, muy lejos, donde hay unas luces, veo subir alto una cañita voladora.

Construcción - Chico Buarque

2009-10-26T22:32:00.005-03:00

Amó aquella vez como si fuera única
besó a su mujer como si fuese última
y a cada hijo suyo cual si fuese el único
y atravesó la calle con su paso tímidos
subió a la construcción como si fuese máquina
alzó en el balcón cuatro paredes sólidas
ladrillo con ladrillo en un diseño mágico
sus ojos embotados de cemento y lágrimas

sentóse a descansar como si fuese sábado
comió su pan con queso cual si fuese un príncipe
bebió y sollozó como si fuese un náufrago
danzó y se rió como si oyese música
y tropezó en el cielo con su paso alcohólico
y flotó por el aire cual si fuese un pájaro
y terminó en el suelo como un bulto fláccido
y agonizó en el medio del paseo público
murió a contramano entorpeciendo el tránsito

amó aquella vez como si fuese el último
besó a su mujer como si fuese única
y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo
y atravesó la calle con su paso alcohólico
subió a la construcción como si fuese sólida
alzó en el balcón cuatro paredes mágicas
ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
sus ojos embotados de cemento y tránsito

sentóse a descansar como si fuese un príncipe
comió su pan con queso cual si fuese el máximo
bebió y sollozó como si fuese máquina
danzó y se rió como si fuese el próximo
y tropezó en el cielo cual si oyese música
y flotó por el aire cual si fuese sábado
y terminó en el suelo como un bulto tímido
agonizó en el medio del paseo náufrago
murió a contramano entorpeciendo el público

amó aquella vez como si fuese máquina
besó a su mujer como si fuese lógico
alzó en el balcón cuatro paredes flácidas
sentóse a descansar como si fuese un pájaro
y flotó en el aire cual si fuese un príncipe
y terminó en el suelo como un bulto alcohólico
murió a contramano entorpeciendo el sábado

Persépolis

2009-10-18T19:43:00.002-03:00

Una milonga

2009-09-21T18:59:00.004-03:00

Ich bin der Welt

2009-08-17T11:29:00.004-03:00

I have died to the world´s tumult
And rest in a realm of quiet
I live alone in my own heaven,
In my love, in my song.

Será mañana

2009-07-17T14:51:00.003-03:00

Glenn Gould: Variaciones Goldberg, Bach

2009-07-05T18:47:00.005-03:00

(grabado en 1981)

Solomon Burke

2009-06-29T21:29:00.000-03:00

Más Jessye Norman

2009-06-13T13:48:00.003-03:00

Jessye Norman

2009-06-13T13:41:00.002-03:00

Danzon

2009-05-15T09:06:00.003-03:00

El milagro de Candeal

2009-02-26T11:16:00.002-02:00

Vincent, de Tim Burton

2009-01-03T17:13:00.004-02:00

Si les gustan Vincent Price, Tim Burton, Edgar Allan Poe
y un poco de expresionismo alemán, miren esta maravilla.

Sala Maya, Museo Nac. de Antropología

2008-12-01T18:52:00.006-02:00

Fotos que tomé en la magnífica Sala Maya del museo

http://www.mna.inah.gob.mx/

"Sueño de Juventud", Carlos Gardel

2008-11-13T14:49:00.002-02:00

(sólo música, sin imágenes)

Naturaleza Muerta (Still Life)

2008-11-11T19:29:00.003-02:00

Palacio de Bellas Artes, DF, México

2008-10-26T20:40:00.022-02:00

Es magnífico. Para leer sobre su historia, entren a:
www.bellasartes.gob.mx

Un poco de Brahms

2008-09-20T18:54:00.004-03:00

Intermezzi op. 117, n° 1 y 2°.
Piezas para piano op. 118, n° 2

Squirrel Nut Zippers

2008-09-20T18:42:00.001-03:00

Libros

2008-09-10T16:46:00.002-03:00

Merlina en el blog

2008-08-27T18:19:00.006-03:00

Jacqueline du Pre

2008-08-25T12:38:00.002-03:00

(Sólo música, sin imágenes)

Murasaki Shikibu

2008-08-20T21:42:00.017-03:00

Murasaki Shikibu (973-1014 o 25) es la autora del "Genji Monogatari" (La historia del príncipe Genji) la novela más antigua de la humanidad y la más importante de la literatura japonesa. También escribió un diario y poemas (wakas).

The clouds pile up darkly,
waves rise up fiercely in a sudden storm;
I am like this floating boat, ill at ease.

To be forgotten is not unusual in these sad times
what is depressing is the lack of consolation.

Someone stops writing and leaves me miserable
leaves in a forest of regret.

Lost in the dark spring night,
color and passion gone,
one´s heart yet steeps in the fragrant bloom.

My wooden door – shall I unlock it, too?
The moonlight makes me dither

as the moorhen insistently taps.

Someone passes,
and while I wonder
if it is he,
The midnight moon
is covered with clouds.

A thousand strands of black hair, tangled hair - like them my thoughts,

tangling and entangled.

Be close, you say;
but the first thing I met
on getting close
were your feelings,
thin as summer clothes.

My life and the year are closing together.

At the sound of the wind, dreary is my heart.

My place in the world:
why should it bring me grief?

Mountain cherry blossom in my sight,

were it ever so...

On all of the world's autumn sadness
rest your thoughts!

Though the moon into your heart

may have found its wandering way.

Without a trace of cloud,
for a thousand years upon the limpid water’s surface
the lodging moonlight brings peace.

In this world unmoored,
except for poems,
all words are forced.

This life of ours would not cause you sorrow

if you thought of it as like

the mountain cherry blossoms

which bloom and fade in a day.

Cine: La escafandra y la mariposa

2008-08-13T18:09:00.004-03:00

Es muy buena.

2008-08-09T12:37:00.006-03:00

Palacio Postal, Ciudad de México
En el centro histórico del Distrito Federal, en la esquina que conforman las calles de Tacuba y Lázaro Cárdenas, se levanta el edificio del Palacio Postal, una obra maestra de la arquitectura mexicana. De estilo ecléctico, por su combinación incomparable de formas y estructuras, el Palacio Postal es considerado como una obra Sui generis, única en su tipo, pues integra elementos de los estilos gótico veneciano, plateresco isabelino y art nouveau; su creación, se debe íntegramente al arquitecto italiano Adamo Boari.

2008-08-06T21:42:00.006-03:00

MUNAL, Museo Nacional de Arte, Ciudad de México
Palacio de las Comunicaciones
El Antiguo Palacio de Comunicaciones, fue edificado a principios del siglo XX durante la época en que el Modernismo emergió como una corriente arquitectónica que combinó estilos del pasado (gótico, clásico, etc.) con estructuras de hierro que en la época, fue una forma de evidenciar el uso de los metales, como uno de los avances tecnológicos mas notables. En el palacio del Munal, sobresalen sus escaleras semi-circulares y la detallada decoración de sus fachadas e interiores.

Jazz Satie

2008-07-31T21:39:00.005-03:00

"Gnossiennes 1" de Eric Satie improvisada en jazz por Jacques Loussier

(sin imagen, sólo música)

En el Museo Nacional de Antropología de México

2008-07-30T23:26:00.005-03:00

2008-06-25T17:07:00.006-03:00

Un par de días en Colonia
Tuve todos los climas.
Había muchos perros y poca gente.
Estuvo muy bueno.

2008-06-17T14:52:00.004-03:00

María Bethania y Omara Portuondo
"Para cantarle a mi amor"

"Comenzaría todo otra vez"

"Tal vez"

2008-05-19T13:18:00.009-03:00

Narelle Autio, fotografías

http://www.stillsgallery.com.au/artists/autio/

2008-05-18T14:14:00.005-03:00

Oh, hermano, dónde estás? (Hermanos Cohen)
"Man in constant sorrow" de los Soggy Bottom Boys

2008-05-15T22:48:00.002-03:00

Groucho Marx en Duck Soup...!